L'ortie lyrique

La classe

Vous qui n'avez jamais pissé sur les trottoirs

Dites, vous voulez que je vous dise ?

J'éponge le sommeil du poème

Mes frères, que la justice n'est jamais trop sévère

M'sieur, vous me prêtez votre fusil ?

Donnez-moi le livre de la sève

Vous pépillez, mes chères autruches

La preuve des nuages n'est pas dans la gerbe des eaux

La femme, c'est son bouquet de merveilles qu'il me faut

Ne soyez pas timides dans vos querelles ou vos extases

Vous voudriez que ma tête et son intérieur

A distance des mots

Nasse, dans quoi, pris par traîtrise

Quand les plumes pousseront sur les bras des morts